His voice dragged now in a way that Abdullah did not remember, as though something weighted on each word he spoke. He shrank into long silences, his face closed off. He didn't tell stories anymore, had not told one since he and Abdullah had returned from Kabul. Maybe, Abdullah thought, Father had sold the Wahdatis his muse as well.
Gone.
Vanished.
Nothing left.
Nothing said.
Other than these words from Parwana: It had to be her. I am sorry, Abdullah. She had to be the one.
The finger cut to save the hand.
Boka spenner seg fra Afghanistans landsbygd, til Kabul, til Paris, til Hellas og til California. Jeg har hatt en travel periode sånn ellers og har derfor i liten grad hatt tid til å lese i timesvis. I perioder har jeg derfor hatt litt problemer med å henge med i hvordan de ulike personene relaterer seg til hverandre. Det vever seg imidlertid fint sammen til et bilde mot slutten av boka. Hosseini tegner igjen et bilde av hvordan krig, fattigdom og kriminalitet eksisterer ved siden av og sammen med glede, kjærlighet, lengsel og omsorg. Han er en strålende forfatter og jeg har latt meg røre av fortellingen og av skjebnene til personene han beskrives. Anbefales varmt! Terningkast 5